Malgré le titre trompeur, je ne compte pas parler ici de ma bite. Je ne souffre pas, tel Napoléon, de priapisme.

Je voulais plutôt souligner que la cadence blogienne n'est pas tous les jours facile à tenir.

Pour fidéliser la clientèle lectrice, il me faut écrire encore et encore. Trois jours sans chronique, et l'audience baisse dangereusement.

Or , mon travail, parfois, me passionne. Ne riez pas.

D'autres fois, l'inspiration n'est pas au rendez-vous. Quand je n'écris pas, hein. Quand j'écris, vous trouvez peut-être que je n'ai pas d'inspiration non plus, mais c'est une histoire d'échelle de valeurs. La par exemple, vous vous dites que je racle les fonds de tiroir. Ca ne vole pas bien haut tout ça. Originalité, néant.

Mais je suis seul. Avec mes petits doigts boudinés, et même avec la meilleure volonté, il m'est difficile d'écrire assez pour contenter l'appétit littéraire du badaud. D'écrire toujours à un niveau stratosphérique, comme dirait Georges Eddy. Et c'est pour ça que, rentré chez lui, il se jette sur le dernier Ana Gavalda dès qu'il a fini le nouveau Dan Brown.

Je porte une lourde responsabilité, parfois difficile à assumer.

Pour cause de grande lassitude morale dûe à la fin de semaine et à des éléments extérieurs indépendants de ma volonté qui me cassent les couilles sévère, je n'écrirai pas de chronique aujourd'hui. Enfin, paradoxalement, j'en écris une quand même. Ben oui, c'est ce que tu es en train de lire, ami lecteur. Toi aussi tu me sembles fatigué, vivement le week-end.

Bref, pour te faire saliver d'impatience et pour que tu me restes fidèle, je vais ici tenter de t'appâter en faisant un peu de pub pour mes chroniques à venir.

Je compte prochainement parler de ce que j'appelle l'"intelligence sociale". C'est obscur, mais j'essaierai d'expliquer ce que je veux dire et en quoi ça me semble important.

Je ferai également une petite chronique sur l'intérêt des citations.

Si le coeur m'en dit, je tenterai d'ébaucher une critique de la critique (littéraire, cinématographique, musicale).

Et puis, les petits aléas de ma vie au jour le jour, lorsqu'ils présentent suffisamment de sel pour avoir un petit intérêt.

Non, ne pars pas, je te jure, ça va être intéressant. Bon tant pis.

Bon week-end à toi, lecteur. Ou peut-être lectrice, qui sait...

Je croyais avoir réussi à bien gérer la situation: mettre tous mes enseignements au premier semestre (à quelques heures près) pour pouvoir me consacrer à ma thèse pleinement, uniquement, avec amûûr, avec passion, au second semestre.

Las.

25 heures de cours d'école doctorale passionnants: économie et management. En voilà une idée qu'elle est bonne. Obliger des thésards à suivre des cours me semble déjà une hérésie (après tout ça ne fait que 25 ans de notre vie que nous le faisons). Encore que ça puisse être intéressant: s'informer sur un sujet que l'on n'a pas forcément beaucoup abordé mais qui s'avère utile dans le cadre de notre projet de recherche. Mais alors là c'est le bouquet. Si je fais une école formant à la recherche, si je choisis une thèse financée par le ministère de la recherche et donc sous-payée au détriment d'une thèse bien plus opulemment financée par une industrie quelconque, si je passe un grand nombre d'heures à aller enseigner à la fac, il me semble que cela prouve suffisamment clairement que le monde de l'entreprise ne me sied guère, non? Pourquoi m'obliger à suivre des cours de "management" (ou de pipot, hein) alors que tout mon cursus tend à montrer que ce monde ne sera jamais le mien? Mais soit.

En sus, nous rajoutons: 6 journées de formation à l'enseignement. Au choix. Dialogues avec des psychologues obsédés par le stade anal et la pédophilie incestueuse, cours de théâtre avec la troupe amateur du campus, analyses vidéos de présentations orales, j'en passe et des moins intéressants. Mais soit.

Correction de copies et surveillances d'examens, non prévues par mon contrat et non rémunérées. Sans compter les quelques heures près dont je parlais plus haut.

Mais soit. Je m'en fous, j'irai quand même présenter mes recherches à Rio de Janeiro en juillet, quels que soient les bâtons dans les trous que j'affronterai. Et quel que soit le degré d'avancement de mes recherches. Je suis même prêt à y aller à la nage. Rio, pensez. Je vais leur montrer, à ces brésiliens, comment un Frenchy joue au foot. Je vais leur montrer, à ces brésiliennes siliconées, ce qu'est un French lover.

Plus de téléphone. Chargeur oublié chez mes parents, batterie vidée. Non pas que je sois un cellphone addict, mais je ne dispose pas de fixe. Affolée, ma mère me l'envoie par Chronopost. Grave erreur. Une semaine plus tard, pas de colis, pas de nouvelles. Après 27 minutes au téléphone, on apprend que le colis est en stock, que la porte de l'immeuble était fermée, et que donc le livreur, au lieu de sonner astucieusement chez la gardienne, est directement reparti. Bref, instruction donnée de laisser le colis à la dite gardienne en cas d'absence, et après avoir communiqué le code d'accès de l'immeuble, je le reçois ce matin. Il était arrivé hier, mais la gardienne était malheureusement absente, aussi bien le matin quand je suis parti travailler, que le soir quand je suis rentré.

Je prends le bus. Les gens m'énervent, dans le bus. Spécialement, ceux qui ne descendent pas mais bloquent la sortie en te regardant d'un oeil bovin: comme si bouger leurs gros culs celluliteux pour sortir du bus, laisser passer les gens, puis remonter, était un effort trop intense. Et l'inverse, à savoir les petites vieilles qui, 5 minutes avant l'arrêt, te demandent si tu descends. Non mamie, je descends pas et je vais faire exprès de te bloquer pour que tu restes coincée dans le bus. Allez, mamie, déstresse, l'arrêt est dans trois kilomètres, j'ai le temps de me pousser, tu le rateras pas.

Arrivée au boulot. Entrée bloquée pour cause de travaux. Obligé de faire tout le tour du bâtiment. Avec le responsable qui me l'explique de vive voix, au cas où je ne comprendrais pas ce que signifient ces barrières rouges et blanches qui m'interdisent l'accès.

Malheureusement, mon téléphone semble cassé, le chargeur ne charge rien. Le drame. Il va encore ma falloir débourser 100 euros pour un téléphone-baladeur mp3-appareil photo numérique. Comme bêtement, j'ai tendance à utiliser mon baladeur mp3 pour écouter mes mp3, et mon appareil photo numérique pour prendre mes photos, je préfèrerais payer moins cher et avoir un téléphone qui ne fasse que téléphoner, mais ça n'existe plus. Je vais avoir la joie d'entendre un vendeur fan qui me comparera les mérites du dernier sony oneagain trop stylé, et essayer de lui expliquer que je veux le tout pourri là, qui est le moins cher.

Ce n'est pas la seule mauvaise nouvelle de la journée. Premier mail: 9h30. Group meeting lundi pour discuter des travaux respectifs de l'équipe. Deuxième mail: 9h45. Réunion enseignement demain pour harmoniser les notes du premier semestre. Troisième mail: 10h. Réunion enseignement vendredi matin pour le second semestre. Eh oui, j'ai changé d'enseignements entre le premier et le second semestre... Quatrième mail, 10h02. Réunion de rentrée de l'organisme qui gère les dits enseignements, toute la journée, vendredi. Quatre réunions en trois jours. On aime bien ça, en France, les réunions: on s'appelle, on déjeune et on en reparle. Ca ne fait rien avancer, mais ça donne l'impression d'être important. Bon, j'exagère mais ma semaine est un peu bouffée, en l'occurence. J'envoie un mail pour dire que je ne pourrai assister à la quatrième réunion, vu que la troisième est en même temps et que l'ubiquité ne fait pas encore partie de mes talents.

J'appelle ensuite le service après-vente de la boîte censée réparer la balance de précision que je leur ai envoyée il y a trois semaines et dont je n'ai depuis aucune nouvelle. A priori, la réparation est simple: un joint s'est décollé. Je l'avais recollé moi-même mais m'étais fait engueuler par le labo: elle était encore sous garantie, je devais l'envoyer en réparation. Premier coup de fil inutile car je n'avais que le numéro de commande sous les yeux, et pas le numéro de facture. La standardiste ne pouvait retrouver mon dossier. Deuxième coup de fil après réunion de tous les papiers nécessaires: on m'apprend que le technicien est en train d'examiner la machine, qu'on me recontactera la semaine prochaine pour me donner un délai approximatif de réparation. Top efficacité. Un mois d'examen pour repérer le joint décollé. Faudra-t-il un mois pour le recoller?

Bref, bonne matinée. Je suis bien remonté pour cet après-midi, là.

A l'usage des sous-neuronaux qui voudraient percer dans la chanson et qui seraient en panne d'inspiration pour pondre des lyrics enflammées et originales, voici quelques rimes utiles (petit florilège absolument non exhaustif):

Amour- toujours ou amour-jour;

Aime-quand même;

Silence-indifférence;

Espoir-tard;

Rêve-lève-crêve;

Baby-oh oui ou à l'anglaise baybée-oh yeah;

Croire-histoire;

Absence-présence et ami-ennemi (attention, ça devient subtil, échauffez-vous avec les autres d'abord, ne risquez pas le claquage du cerveau);

Exemple:

Malgré ton silence,

Ta cruelle indifférence,

Je ne perds pas espoir

Il n'est pas trop tard.

Oh non, il n'est pas trop tard.

Ma chérie je t'aime,

Quand même, oh oui quand même.

Laisse-moi encore croire

A notre histoire.

Chaque jour j'en rêve

Et puis j'en crêve

Reviens ma baybée,

Reviens oh yeah

Soyons au moins amis

Je ne suis pas ton ennemi.

Ad lib...

Non, ces paroles ne sont pas de Kyo, ni de Matt Pokora, malgré une ressemblance évidente. Elles sont totalement personnelles et originales. Vous voyez que c'est facile la musique. A vous de jouer maintenant. Dans 2 heures, vous aurez 50 textes, tous plus prompts à faire exploser les foufounes les uns que les autres. Il ne vous restera plus qu'à trouver un guitariste manchot qui saura vous placer du la mineur do fa sol là-dessus, et hop, emballé c'est pesé. Dans deux mois, les victoires de la musique et le disque d'or.

Merci qui?