Le petit chien est mort.

Il avait 16 ans et demi. Un cancer du trou de balle depuis un an lui donnait un cul de babouin. Il était devenu à moitié chauve, ce qui faisait ressortir son côté maigrelet et haut sur pattes. Lui qui, bien que bâtard, provoquait l'émoi des petites vieilles dans sa jeunesse pour sa beauté pure aurait pu désormais candidater au titre du chien le plus moche du monde.
Il était aussi depuis quelques temps sourd comme un pot.
Ces derniers mois, il faisait des espèces de syncopes-crises cardiaques dès qu'il avait une émotion un peu forte.

Malgré tout, il continuait à marcher ses 1-2 kms par jour, à faire la fête à tout le monde, à courir derrière la balle qu'on lui jetait, où à vouloir trucider le chiffon qu'on lui tendait.

Il est probablement mort puceau, car c'était un pétochard, mais en dehors de ça je pense qu'il a eu une bonne vie.

Même si je l'ai peu vu ces deux dernières années et pas beaucoup plus les sept d'avant, il a été mon chien, je l'aimais et il me manquera.
Et aujourd'hui, je suis un peu triste.

L'hiver est dur en ce moment pour la famille mixienne.

R.I.P.

Un petit hommage signé mon papa:
"

Je te pleure trotte-menu.

Quelle indécence !

Le tic-tic de tes pattes

de pièce en pièce

ne rythme plus le temps.

Plus de petit chien

pour saluer mon retour.

L’espace est vide.

Aujourd’hui je mesure

Ton encombrante nécessité.
"