L'écriture

Le poête au front soucieux, penché sur son pupitre, cherche l'inspiration. L'image est datée, sans choix.

Non, c'est nul. Rature.

Ou plutôt, un monde moderne. L'écrivain, devant son ordinateur, se démène sur son traitement de texte, tapotant fiévreusement de ses deux index rougis par l'effort son clavier.

Non, c'est nul. Touche supprimer. Grave erreur, perte de mémoire instantanée, pas d'amélioration, pas de réécriture possible.

Un mot ajouté par ci par là, un adverbe en moins, un synonyme, revenir sans cesse sur une phrase, travail sur la forme, mais le fond y reste.

Le lectorat se lasse, l'impatience guette.

L'éthique personnelle en jeu: prêt à tout pour séduire? pour maintenir des liens?

Parler de football, de critique cinéma, de critique littéraire, de politique? Ne faire que critiquer, commenter, abandonner le créer. Trop facile.

Attendre, tout simplement, que ça vienne? Dur. Peur du vide, peur de l'abandon. Pression qui augmente. Réflexion qui s'embrume, obnubilée.

Penser à autre chose, écouter son i-pod, se ronger un ongle, fumer une cigarette, corriger ce qui précède, on n'avance plus.

Ecrire ce qui passe par la tête. Ok, on tente. Patrick Bruel et le World Poker Tour, tiens le nouveau première est sorti, pointues les griffes de Serval, les doigts s'emballent, rognure d'ongle coincé entre les dents, désagréable, chanson pourrie je zappe, fais beau mais pas chaud. Mallarmé applaudis-moi.