Un an déjà

Hier cela faisait un an. Un an que je suis avec mon égérie (vous me pardonnerez, lecteurs, de ne pas revenir plus avant sur les circonstances foireuses de cet état de fait, qui avaient su si bien mettre en valeur mes qualités de gros con). Je pourrais lui écrire un poême. Je voudrais bien. Mais il se trouve que la poésie vient nettement plus facilement du malheur que de la volupté totale. Pour vous en convaincre, je vous invite à comparer Lamartine et Baudelaire.

Bref, amoureux, on est bêtement béat, ou béatement bête, et la versification ne vient pas facilement.

Quoiqu'il en soit, je l'aime et je suis heureux. Et tant pis pour la gloire du pouet, et tant pis si du coup, le "égérie" de la première phrase est mal choisi.