Le parisien

Le parisien a la trentaine. Il porte un costard, tient une petite mallette en cuir à la main. Chaque matin, il prend la ligne 1 pour aller travailler à La Défense, où il est manager in consulting.

Le parisien ne sourit pas. Pour ne pas se mélanger à la populace qu'il côtoie contre son gré dans les transports en commun, il est équipé à l'oreille droite du dernier ipod nano, et à l'oreille gauche du kit main libre de son portable-appareil photo-caméra-wifi dernier cri.

Le parisien est cultivé. Il est abonné aux Inrockuptibles et y puise tous ses besoins artistiques. Chaque mois il y découvre un nouveau groupe de rock psyché post seventies en "The" rendant has been le précédent. Il possède l'intégrale de Bret Easton Ellis.

Le week-end, le parisien laisse tomber le costard pour le jean Diesel à trous, les baskets pumas, le T-shirt moulant mettant en valeur les pectoraux qu'il travaille assidûment devant la glace du club de gym auquel il est abonné et se rend chaque soir après ses 12 heures de boulot quotidiennes. Le week-end, le parisien ne se rase pas.

Le parisien enfile ses lunettes de soleil à verres fumés roses et à montures dorées pour se rendre au Buddha bar, puis au VIP room, avec sa parisienne rencontrée au club (qui porte elle aussi un jean diesel avec des bottes à bouts pointus et un body découvrant amplement son wondergras et son piercing au nombril). Le parisien parle en ces lieux une langue neuve, mélange d'anglais et de français et où des mots tels que bonjour, merci et s'il vous plaît sont exclus.

Le parisien ne conçoit pas la vie ailleurs qu'à Paris, seule ville pouvant lui offrir ce qu'il mérite. Sauf pendant les vacances, où il part retrouver durant quelques semaines les autres parisiens dans les lieux touristiques branchés du moment, tout en évitant le plus possible le contact avec les autochtones attardés.

C'est pour ça que j'aime Paris, surtout en août.