Plus de téléphone. Chargeur oublié chez mes parents, batterie vidée. Non pas que je sois un cellphone addict, mais je ne dispose pas de fixe. Affolée, ma mère me l'envoie par Chronopost. Grave erreur. Une semaine plus tard, pas de colis, pas de nouvelles. Après 27 minutes au téléphone, on apprend que le colis est en stock, que la porte de l'immeuble était fermée, et que donc le livreur, au lieu de sonner astucieusement chez la gardienne, est directement reparti. Bref, instruction donnée de laisser le colis à la dite gardienne en cas d'absence, et après avoir communiqué le code d'accès de l'immeuble, je le reçois ce matin. Il était arrivé hier, mais la gardienne était malheureusement absente, aussi bien le matin quand je suis parti travailler, que le soir quand je suis rentré.

Je prends le bus. Les gens m'énervent, dans le bus. Spécialement, ceux qui ne descendent pas mais bloquent la sortie en te regardant d'un oeil bovin: comme si bouger leurs gros culs celluliteux pour sortir du bus, laisser passer les gens, puis remonter, était un effort trop intense. Et l'inverse, à savoir les petites vieilles qui, 5 minutes avant l'arrêt, te demandent si tu descends. Non mamie, je descends pas et je vais faire exprès de te bloquer pour que tu restes coincée dans le bus. Allez, mamie, déstresse, l'arrêt est dans trois kilomètres, j'ai le temps de me pousser, tu le rateras pas.

Arrivée au boulot. Entrée bloquée pour cause de travaux. Obligé de faire tout le tour du bâtiment. Avec le responsable qui me l'explique de vive voix, au cas où je ne comprendrais pas ce que signifient ces barrières rouges et blanches qui m'interdisent l'accès.

Malheureusement, mon téléphone semble cassé, le chargeur ne charge rien. Le drame. Il va encore ma falloir débourser 100 euros pour un téléphone-baladeur mp3-appareil photo numérique. Comme bêtement, j'ai tendance à utiliser mon baladeur mp3 pour écouter mes mp3, et mon appareil photo numérique pour prendre mes photos, je préfèrerais payer moins cher et avoir un téléphone qui ne fasse que téléphoner, mais ça n'existe plus. Je vais avoir la joie d'entendre un vendeur fan qui me comparera les mérites du dernier sony oneagain trop stylé, et essayer de lui expliquer que je veux le tout pourri là, qui est le moins cher.

Ce n'est pas la seule mauvaise nouvelle de la journée. Premier mail: 9h30. Group meeting lundi pour discuter des travaux respectifs de l'équipe. Deuxième mail: 9h45. Réunion enseignement demain pour harmoniser les notes du premier semestre. Troisième mail: 10h. Réunion enseignement vendredi matin pour le second semestre. Eh oui, j'ai changé d'enseignements entre le premier et le second semestre... Quatrième mail, 10h02. Réunion de rentrée de l'organisme qui gère les dits enseignements, toute la journée, vendredi. Quatre réunions en trois jours. On aime bien ça, en France, les réunions: on s'appelle, on déjeune et on en reparle. Ca ne fait rien avancer, mais ça donne l'impression d'être important. Bon, j'exagère mais ma semaine est un peu bouffée, en l'occurence. J'envoie un mail pour dire que je ne pourrai assister à la quatrième réunion, vu que la troisième est en même temps et que l'ubiquité ne fait pas encore partie de mes talents.

J'appelle ensuite le service après-vente de la boîte censée réparer la balance de précision que je leur ai envoyée il y a trois semaines et dont je n'ai depuis aucune nouvelle. A priori, la réparation est simple: un joint s'est décollé. Je l'avais recollé moi-même mais m'étais fait engueuler par le labo: elle était encore sous garantie, je devais l'envoyer en réparation. Premier coup de fil inutile car je n'avais que le numéro de commande sous les yeux, et pas le numéro de facture. La standardiste ne pouvait retrouver mon dossier. Deuxième coup de fil après réunion de tous les papiers nécessaires: on m'apprend que le technicien est en train d'examiner la machine, qu'on me recontactera la semaine prochaine pour me donner un délai approximatif de réparation. Top efficacité. Un mois d'examen pour repérer le joint décollé. Faudra-t-il un mois pour le recoller?

Bref, bonne matinée. Je suis bien remonté pour cet après-midi, là.

Non, le heavy-metal n'est pas réservé à une élite. C'est une musique populaire, simple, sans prétentions, une grande famille où les clans n'ont pas leur place, ainsi que le montre ce dialogue classique entre fans, dans le pit avant le début du gig.

"Eh, t'as écouté le side-project solo du bassiste de Viciousator?"

"Non, c'est quoi?"

"Ah c'est génial, rien à voir avec le grindcore-fusion habituel. Non, là c'est plutôt du dark-ambiant doom, un peu dans la veine de Rotting foetus, tu vois?"

"Attends, tu parles de Rotting foetus, le combo danois avec l'ancien chanteur de Chainsaw's murder?"

"Ouais"

"T'hallucines alors, ils ne font pas du dark ambiant, ils font du black folk medieval!"

"Non, ça c'était leur deuxième album, mais depuis ils ont radicalement changé de style, vu que le gratteux qui composait a splitté pour fonder Sexhumator".

"Ah ok, scuse vieux".

"Bon, bref, et en plus l'album de Rotting foetus a été enregistré aux Bleeding ears studios avec Francis "Almost sixty-six" Drizla, le producteur du septième album de Slaughtering kills. Ca envoie du très lourd, ils ont enregistré en prise direct, et ils ont embauché pour l'occasion l'orchestre symphonique de Cracovie. Ca donne à leurs arrangements une puissance de ouf".

"Gars ça doit être mortel".

"Trop sûr man. Pourtant, tu vois d'hab j'aime pas le dark doom c'est franchement trop commercial. Mais là il y a quasiment des relents de nuclear metal, ça déchire les tympans. Je te le filerai, j'ai réussi à choper le bootleg".

"YEAH. Au fait, c'est quoi le concert de ce soir?"

A l'usage des sous-neuronaux qui voudraient percer dans la chanson et qui seraient en panne d'inspiration pour pondre des lyrics enflammées et originales, voici quelques rimes utiles (petit florilège absolument non exhaustif):

Amour- toujours ou amour-jour;

Aime-quand même;

Silence-indifférence;

Espoir-tard;

Rêve-lève-crêve;

Baby-oh oui ou à l'anglaise baybée-oh yeah;

Croire-histoire;

Absence-présence et ami-ennemi (attention, ça devient subtil, échauffez-vous avec les autres d'abord, ne risquez pas le claquage du cerveau);

Exemple:

Malgré ton silence,

Ta cruelle indifférence,

Je ne perds pas espoir

Il n'est pas trop tard.

Oh non, il n'est pas trop tard.

Ma chérie je t'aime,

Quand même, oh oui quand même.

Laisse-moi encore croire

A notre histoire.

Chaque jour j'en rêve

Et puis j'en crêve

Reviens ma baybée,

Reviens oh yeah

Soyons au moins amis

Je ne suis pas ton ennemi.

Ad lib...

Non, ces paroles ne sont pas de Kyo, ni de Matt Pokora, malgré une ressemblance évidente. Elles sont totalement personnelles et originales. Vous voyez que c'est facile la musique. A vous de jouer maintenant. Dans 2 heures, vous aurez 50 textes, tous plus prompts à faire exploser les foufounes les uns que les autres. Il ne vous restera plus qu'à trouver un guitariste manchot qui saura vous placer du la mineur do fa sol là-dessus, et hop, emballé c'est pesé. Dans deux mois, les victoires de la musique et le disque d'or.

Merci qui?

Une nouvelle année commence.

Après avoir constaté à mon retour de vacances que je n'avais plus le câble chez moi (donc plus Internet) pour une raison encore obscure (j'ai été condamné à regarder Vivement Dimanche sur France 2, puisque c'est la seule chaîne que je capte désormais), je décidais courageusement de retourner travailler dès aujourd'hui.

Donc, potentiellement, de vous faire à nouveau rêver.

A partir du milieu des années 90, écouter du rock ou du hard-rock était devenu le comble du has-been. Je situerais ça immédiatement après la mort de Kurt Cobain. Kurt Cobain et le grunge ayant déjà précipité la chute des énormes machines hard de la fin des années 80, les Gun's, Metallica et tutti quanti.

C'est donc sans doute en partie parce qu'écouter cette musique testostéronée faisait de vous un être "différent" à l'époque de mon adolescence boutonneuse que je m'y suis mis (j'ai toujours eu une propension non négligeable à me considérer comme différent, en mieux bien évidemment, du vulgum pecus). Ecouter du métal et m'habiller en noir (sans maquillage ni chaînes, je restais tout de même mesuré dans la rebéllion) me permettait de marquer mon originalité au sein de mes petits camarades. En effet, mes autres traits de caractère (mes parents sont des nazes, la vie c'est de la merde) et mes excès de sébum étaient plus classiques, digne de n'importe quel ado lambda.

Et puis, assez subitement, alors que les divas type Mariah Carey, la pop électroniquo-torturée à la Radiohead, et le hip-hop faisaient tranquillement la loi sur les ondes et dans les bacs, le rock a fait son retour, d'abord subrepticement, puis en force.

Je me suis rendu compte qu'il était bel et bien redevenu le courant dominant lorsque j'ai vu Pascal Obispo s'y mettre en se déguisant en Gene Simmons de Kiss dans l'un de ses clips (ce type est pathétique: si la mode devenait la musique tzigane, il serait le premier à s'y mettre en clamant son amour de toujours pour cette musique. Il n'y avait dès lors plus de doute possible).

Depuis, mes sentiments à l'égard de cet état de fait son ambivalents. Ma rebéllion d'ado s'est terminée, mais cette musique est toujours celle de mon coeur même si j'ai depuis élargi mes horizons.

Je suis donc heureux de pouvoir continuer à écouter mes amours de jeunesse qui, grâce à cette mode, en vivent une seconde (nous n'avons pas affaire ici à un zeugma. Si quelqu'un connaît le nom de cette figure de style, je suis preneur, merci d'avance), et de pouvoir aller les voir se produire dans des salles trois fois plus grandes qu'il y a cinq ans.

D'un autre côté, je trouve, en vieux con de base, que les concerts c'était mieux avant, quand il n'y avait que les "vrais fans" et pas ces groupes de petits merdeux caricaturaux qui ne savent pas pogoter, qui ne connaissent le rock que par les chansons de merde qu'on leur passe à la radio, et qui viennent avec papa pour surveiller dans les tribunes. Réaction bête, je vous l'accorde, puisque les "vrais fans" devaient penser la même chose que moi lorsque j'assistais à mes premiers concerts (encore que j'y allais tout seul et pas avec ma bande de puceaux sauvages).

Et puis, ma réaction hésite entre rires et larmes lorsque je vois les clips de Kyo, Emma Daumas ou Patricia Kaas vêtus de bracelets de force et de cuir, entourés de gratteux aux cheveux longs alignant les accords de puissance sur leur Gibson devant un mur de Marshall, singeant pitoyablement l'imagerie métal. Je m'esclaffe parfois devant tant de ridicule, entre les minets du 16ème déversant à des gamines enfiévrés des textes plus mielleux qu'un nougat de Montélimar sur une musique aussi couillue qu'un transsexuel (malgré l'utilisation éffrénée de pédales de distorsion) et les anciennes chanteuses à voix voulant se reconvertir dans le rock testostéroné pour ne pas pointer à l'ANPE (Céline Dion qui reprend du AC/DC, Patricia Kaas qui clame à qui veut l'entendre son amour de toujours pour le vrai rock'n'roll. Dieu sait que Lara Fabian fait de la merde, à mon humble avis, mais au moins elle a su rester digne).

Et parfois, les larmes l'emportent sur le rire quand je songe à ce détournement mercantilement honteux d'une imagerie certes un brin ridicule (jeans moule-burnes, chaînes et clous, perfectos, santiags, cuites à la Heineken, cheveux longs et moustaches, etc), mais qui avait au moins le mérite d'être authentique. Alors j'ai honte. Alors je songe à Manowar, "Just true metal people, that's Manowar's crowd: wimps and posers, leave the hall".